Реклама

Реклама

Передо мной лежит пожелтевшая фотография. На ней старая женщина и маленькая девочка. На женщине черное штапельное платье. Седые волосы гладко зачесаны назад. Волосок к волоску. А у девочки на голове большой атласный бант. Это моя бабушка и я.

Я сижу на стульчике у твоих ног. Старенькая моя бабушка, твое лицо в глубоких морщинах, на спине большой горб. Это от тяжелой физической работы. От шестнадцати ребятишек, которых ты родила. Дети рождались и умирали. Осталось семь. Потом шесть — твой сын погиб на войне.

Наступает время сказки. На твоих коленях книга. Но ты почти не заглядываешь в нее. Ты рассказываешь мне свои сказки. Не записанные нигде. Самые замечательные, которые я когда-то слышала. В них — все. Мечты о хорошей жизни, любовь ко всему живому. Твой голос преображается. Меняется интонация. Ты подражаешь животным, ты что-то напеваешь. Передо мной возникают чудесные, сказочные персонажи. Русалки и лешие, злые мачехи и добрые девы-труженицы.

Ты рассказываешь, а я, затаив дыхание, слушаю тебя. И кажется мне, что иду я по лесной тропинке, а вокруг меня красота. Дворцы, а в них царевны и царевичи распрекрасные живут. А на скатертях-самобранках конфеты лежат "чеколадные", так бабушка говорила о шоколаде. И какао налито в чашки.

А потом я начинаю задавать вопросы:

— Бабушка, а почему русалка зеленая? А почему у нее нет ножек?

И ты всегда мне на них отвечаешь. А потом начинаешь рассказывать про Александра-воина, сына своего любимого. Про то, каким он был добрым, умным. Стихи писал хорошие. Мечтал быть летчиком. А погиб на земле, в танке. Про то, как перед его смертью, ночью ты увидела женщину с белыми волосами. Она сидела и при свете луны пряла пряжу. И такая она была печальная. И спросила ты ее, зачем она здесь. К худу ли она, или к добру. И ответила женщина: "К худу...". И погиб Александр-воин. По твоему лицу, моя дорогая, моя любимая бабушка, текли слезы. Я тоже начинала плакать. Тогда ты говорила:

— Не плачь, не надо. Ведь мы его помним. Значит, он живой!

...Во дворе большая девочка читала малышам книжку. А называлась она "Серебряное копытце". Книжка тоненькая, и сказка в ней одна. Как же я полюбила эту сказку! И деда Кокованю, и девочку-сиротку Даренку, и кошку Муренку. А кто написал эту книжку, не знала.

Я пошла учиться в первый класс. Мама записала меня в библиотеку. Находилась она в старом деревянном доме. Две небольшие комнаты. Библиотекарь, Тамара Васильевна, немолодая грузная женщина, долго беседовала со мной. А потом дала мне книгу сказов П.П.Бажова "Малахитовая шкатулка".

Я знаю много замечательных сказочников. Но Павел Бажов, его сказы, все, что связано с ними, — моя любовь на всю жизнь. Как же я мечтала увидеть Хозяйку Медной горы и ее сокровища, полюбоваться на каменный цветок, познакомиться с Данилой-мастером и... подружиться с сироткой Даренкой и кошкой Муренкой. Ведь книжку о них тоже написал П.П.Бажов.

...Время бежит неумолимо. Я мама. У меня сын и дочь. Когда дети были малышами, очень любили они сказки, прочитанные и рассказанные мной. Их любимые сказки "сонные", так они их называли.

В комнате темно. Ребенок лежит тихо. Он ждет мою сказку. И я начинаю фантазировать, сочинять. Главный герой "сонных" сказок — мальчик. Да не простой. Он гном. И живет он в волшебной стране Мечтандии, в домике, сложенном из шоколадных бревен. Дети любили эту бесконечную сказку и быстро засыпали.

...Ты, сидишь у меня на коленях. Моя крошечка, мой внук. Наступило время сказки. Я знаю их так много, я люблю их читать, люблю сочинять, люблю рассказывать. Мы так с тобой похожи. Я слышу стук наших сердец. Ты ждешь чуда! И я начинаю рассказывать сказку...