Жизнь как театр абсурда

Иногда все складывается так, что нет сил плакать и невозможно смеяться. Поэтому плачем и смеемся вперемешку, потихоньку поглядывая друг на друга, на не сошел ли кто из нас уже с ума:(((
Вот когда вы только что отпраздновали приятное и радостное событие, и отпраздновали хорошо, не в смысле что хорошо поели и попили, а в смысле, что жизнь хороша - хорошие люди, хорошие дни, хорошее все... и вы ложитесь спать и видите хорошие сны. А утром оказывается, что один из тех, кто делал вашу жизнь счастливой - умер. Только что. Сейчас. В пятнадцати минутах езды на метро. Встал, лег, закрыл глаза и все. Наверно так... Потому что никто не видел. Жена на кухне готовила мужу завтрак, он собирался идти на работу, она пекла сырники...
И почему-то в голове одно никак не стыкуется с другим:( То ли до этого жизнь была ненастоящая и ее не было, то ли сейчас вас кто-то обманул. Потому что никакая жизнь и такое горе не могут совместиться в моей ограниченной голове:( Ресурса не хватает.
И вы ходите по квартире умершего друга, и машинально садитесь на тот самый диван. Где он лежал еще утром. Только что, несколько часов назад.
И те, кто приехал к жене, уже вдове, сидят и курят на кухне. Молча. А на столе стоят сырники. Те, утренние.
И потом один из приехавших встает со словами "пора заняться делом". Включает комп хозяина и начинает выводить фотку к похоронам. Одну, другую, десятую, двадцатую, ища лучшую. И машинально приговаривает "качество фотографии показывает цвет кожи, надо чтоб был как живой". И только потом примолкает, то ли поняв, что сказал, то ли так и не поняв.
И отец покойного, переживший и жену, и единственного сына, бродит по квартире и в десятый раз здоровается со всеми присутствующими. А потом критикует выведенные фотки, сам садится за комп, и машинально локтем сдвигает лежащие у компа ключи, галстук, и записную книжку хозяина.
И сын девяти лет тихонечко и аккуратно берет нож и куда-то ускользает, в направлении двери. И когда мы слышим звук замка, и кидаемся туда, оказывается, что он пошел к врачам Скорой - поздно приехали:(
И вечером, когда все разошлись, вдова начинает печь пироги для поминок. До трех часов ночи жарится и парится все на плите, бросить нельзя. И рассказывает она об иезуитах, о Филиппе Красивом и еще чем-то таком же, чего ни запомнить, ни осознать нельзя без предварительной подготовки. Долго рассказывает, несколько часов. И только когда я порываюсь бросить зеленый рук в мясной фарш, она меня останавливает "не надо, он не ест с луком" и дальше, про тамплиеров...
А на следующее утро она уже седая, а совсем недавно мы отметили ее день рождения, 36 лет.
И попутно выясняется, что кремация обязательна, гроб захоранивать нельзя, потому что совсем недавно похоронили его бабушку, а перед ней мать. И кремировать будут в два часа в среду.
А в 12 охранник мимоходом сообщает, что дверь офиса, бронированная, секретная и т.п. - заблокировалась. Замок не работает. И техники для вскрытия двери уже выехали. Но еще не доехали. И с часа до двух техники пилят, режут, долбят и сверлят эту дверь. А она не открывается. Давно уже должна открыться, но не открывается. И сломать ее смогли только в два десять, в момент начала прощания с человеком. И как в плохом бездарном фильме вы несетесь в морг, понимая, что не проститься с человеком вы не можете. Но и влететь в аварию, устроив еще несколько покойников, тоже не можете:( И как в самом бездарнейшем фильме вы успеваете войти в зал когда от гроба отходит последний человек. И все-таки увидеть того, с кем вы дружили двадцать лет и расстались несколько дней назад.
А потом кремация и вдове предлагают выбрать урну. И увидев жуткие сосуды с христианской символикой типа крестиков и иконок ( у них в семье нет православных), она уже не валится с ног, и не плачет, а довольно отчетливо произносит "Он бы смеялся, если б это увидел".
И потом, дома, происходит то, то обычно описывают как кощунство - собравшиеся на поминки друзья не плачут. Ну или почти не плачут, а смеются, вспоминая "а помнишь как мы..."
Все вспоминают, начиная с первого класса и того, как они первый раз сели на соседние парты. И последующие 33 года.
И когда уже все разошлись, вдова говорит, что оказывается, механизм, опускающий гроб в крематорий, сломался. А в зале уже никого не было, кроме вдовы, отца, и двух служительниц. И ты боишься спросить, чем дело кончилось и как именно. Ясно же, что как-то кончилось:(
И когда они наконец вышли из зала на улицу, у отца зазвонил мобильный. И звонил так, что его нельзя было ни сбросить, ни отключить. он затыкался на секунду, и снова начинал наиграывать жизнерадостную мелодию. Укротить агрегат было невозможно (вот повод морализировать об уместности мобильных, конечно). И он напевал минут пять, пока кто-то из тех, кто был еще в себе, не догадался отсоединить батарею. Только тогда телефон замолчал.
И где тут жизнь, а что могло только в бреду привидеться - не знаю:((((((((
Перечитала... Переложенное на бумагу, все это выглядит не таким абсурдом. А когда на все это смотришь - Кафка:((
Я даже не для ответов это все написала. Как-то мне надо было заземлиться. Простите...