Мой первый год на Ближнем Востоке. Глаза уже не смотрят на белый песок, прибрежные колючки и полузасохшие пальмы, которые перестали радовать своим экзотическим видом уже после первого месяца пребывания в этом месте. Примерно как в монологе Клары Новиковой: "Не пойдем сегодня на пляж. Как мне надоели эти пальмы, это море, это солнце!!!" Когда-то было смешно, а теперь не очень.
Изнуряющая жара. Даже после дождя пахнет не свежестью, а пылью. На клумбе во дворе дома безуспешно пытаюсь вырастить хоть немного зеленой поросли — безуспешно, зной сжигает все. Чужой язык, чужие люди, чужая природа — чужое все. А так хочется хоть чего-то знакомого, родного.
Мой первый день рождения на Востоке. Друзья, зная мою любовь к цветам, приносят розы, гвоздики и еще что-то пышно-ярко-тропическое, названия чего я не знаю. И тут Иришка — с пакетиком семян в руках.
— Вот, посадишь на своей многострадальной клумбе.
— Это что, укроп?
— А ты подожди. И узнаешь!
Сажаю, поливаю каждый день в течение недели — ничего. Наверное, сварился мой "укроп", еще не дойдя до кастрюли. И вдруг — что это? Неужели ростки? Да еще так много! И буквально за одну ночь! Какой успех! С удвоенной энергией поливаю их еще месяц. Медленно, но растут и доросли вроде бы уже до приличных размеров. Нет, это не укроп. Цветы? Неужели это бутоны? Боюсь смотреть, поливаю по ночам. Через пару дней — боже!!! Не верю глазам!!! Они, родные! Как полагается: беленькие, с желтой середкой, нежные, трепетные, такие знакомые. Ромашки! Погибало все, а они выжили. Значит, здесь могу выжить и я сама. Счастью нет предела. Наконец-то я не за границей. Я дома!
Спасибо тебе, Иришка!
