Весна, весна по городу шагает босиком.
И в каждом переулочке смеётся каждый дом.
Опять девчонки в классики играют день-деньской,
А бабушки на лавочках качают головой.
И говорят, что молодость у них была другой,
И парни были видные, ходили к ним гурьбой.
А первый среди первых, конечно, дед Кирилл.
Плясал как Цискаридзе и был девчатам мил.
Была трава высокой, и солнце — золотым.
А крепдешин на платье с джинсою несравним.
На танцах от фокстрота кружилась голова.
А нынче что осталось? Да так, одни слова.
— Вы, бабушки, неправы,— сказала молодежь.
— От вашего фокстрота танцпол бросает в дрожь.
Внук дедушки Кирилла — сейчас крутой ди-джей.
Он классно зажигает и выглядит о`кей.
А ваш плейбой Кирюша — всего лишь старый дед.
Ну ни за что на свете он не станцует брейк.
Обиделись старушки: «Не знаешь- не болтай»!
А ну-ка, дед Кирюшка, давай-ка, зажигай!
И дедушка Кирюша, про старость позабыв,
Вдруг перепрыгнул лужу и бабок закружил.
Звучал фокстрот старинный у нашего двора,
И брейкеры затихли до самого утра.
